todos esos perros

No que no

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Thu, 02 Oct 2008 20:52:00 +0000

Lo jodido del asunto hermanito es que la poesía se te predispone
y te entrega el rosquete en cualquier momento,
en la cola de pago exacto o pasando en colectivo
por la calle Salta en donde todo es tan colorido
tan a un precio bárbaro y tan juntito todo que es imposible
que no te agarre la visión, pero atenti:
es una cagada porque a veces
es solo eso, la extraña sensación, la ausencia de las palabras,
entonces vos te quedás mirando la nada como un gilo
y te empiezan a doler los fueyes o te reís como trastornado,
y que se yo, que se le va a hacer. Si uno pudiera quitarse unos versos
de encima, así como si fuera la zurda de Pappo
cuando lo puso al salame ese
que le miraba la mina. Pero ya no me preocupo tanto.
Mirá si me voy a venir loco por eso.
Cambiaría todas las líneas y las páginas que leí
por una Fender del 54’ con cuerpo de fresno y unas cuerdas 011.
Cambiaría cualquier cosa
por encontrar definitivamente la paz. Por largar el pucho.
Y menos mal que ya no leo a todos esos apellidos raros
que me limaron tanto la cabeza y la puta que los parió a todos
¡Hijos de puta, casi me sacan la esperanza!
Ahora pienso que me hubiera gustado ser boxeador, ahora
pienso que me hubiera
gustado aprender un oficio, que me hubiera gustado
no haber perdido el tiempo en la universidad.
Comunicólogo ¿Comuni-quién?
Como si un Walsh hubiera necesitado
de una papeleta para ser una bestia admirable.
Pero ya no me quejo. Ahora solo me preocupa que los perros
se queden sin Raza,
o que mi mujer no sonría,
o que en los ensayos nos cueste mucho
sacar alguna canción.

Un caballo negro

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Wed, 13 Aug 2008 13:05:00 +0000

Hay una chica que se merecería por ejemplo
que una lluvia fresquita la agarre
a la tarde mientras pasea
en su bicicleta violeta. Una linda lluvia.
Una que le limpie la cara y el corazón y todo lo demás.
O se merece por ahí un domingo,
una hamaca paraguaya, una casa de madera,
tiene que haber mate y bizcochos, eso si, y tiene que haber
perros cualunques rompiendo las pelotas
y tiene que haber negritos con rulos corriendo
por ahí. Y capaz su voz saboreando la melodía
y depositándola en el aire merece
mas que mis dedos sobre las cuerdas.
Pasa que ella está del lado de la vida,
de respirar, de descalzarse las patas, de fijarse
en lo que nadie tiene tiempo para ver y tiene la maravillosa
capacidad de preferir lo simple.
Comer muchos caramelos, tomar el jugo de manzana,
hacer tortas de cumpleaños, tener sobrinos, festejar.
Escuchame, además es alta perra, guacho,
si la ves te caes de culo, y sin embargo
ella se ríe como un macho y te abraza
con la fuerza de un buen amigo, y uno siente que esas manos
que ya bloquearon miles de pelotas,
que ya palparon la aspereza de la muerte
se merecen de una vez por todas
acariciar la suave felicidad.
Y así es como se ganó el derecho a que la luna
la acompañe todas las noches hasta su almohada,
y así es como si yo pudiera le pondría un rayo de sol
en su cabeza, en todas las horas,
para que no tiemble de frío nunca más.

Este caballo negro no tiene todavía lo que se merece,
pero yo se que no tiene que parar
de galopar, porque allá en el horizonte
algo bueno la está esperando.

Y en cuanto
a este perro flaco, no mucho:
solamente que sería feliz
de correr por la vida
a su lado.

Para la patria de un niño

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Wed, 23 Jul 2008 20:59:00 +0000

No me cabe que objetos viejos sin vocabulario suficiente para hablar
sobre mí se tomen la molestia de representar algo, un inventario
inconcluso inútil de valores afectados. Por mi que no,
que no estén, una locura verlos ahí quitando
espacio empaquetados en papel madera,
con hilo sisal que solo afloja a filo de
cuchillo acumulando mugre
melancolía nostalgia,
la gran oda
al tanga -
zo.

Y aunque reconozco el valor
que la gente
le da a los recuerdos,
me gusta observarlos desde afuera. Apreciar todo
lo que
encierran

Viejos viejos viejos
objetos chotos que son nada,
tanta nada,
tang sabor a nada,
nada vacía ausente que a veces pareciera ser todo

Porque, pero, que se yo, pero que se yo, no se,

...
...

una foto vieja,
una de pendejo,
una de cuando había
una de cuando no. Ver la casa,

ver el patio

la cara de mi mamá que ya no recuerdo

los trofeos de fobal y las revistas Metal
los discos de folklore

las cuerdas bordonas mágicas aireando el living y la cocina,
las zambitas, las bagualas, las chacareras, las vidalas,
los valsecitos peruanos, las milongas.

Y mirar de nuevo todo. Mirar bien
Mirar las tapas,
estudiarlas con precisión de loco
cambiar el orden de las canciones
dar un nuevo sentido de vida a toda esa vida muerta

Ya se:
oir otra vez “Romance para la patria de un niño”,

que los pibes
piden que la recite cuando
estamos todos bien
en curda.

Los relojes

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Wed, 14 May 2008 13:32:00 +0000

Tan fea fea y flaca es la Carla
que ni su nene se le sienta en la falda hoy
y entonces flota sola por la noche
dentro de ese tren podrido que va comiéndose los barrios
y yo la miro y te juro que pagaría con sangre
las cuotas que debe en Garbarino y me rompería el alma
para completar con felicidad su pecho marchito.
Pero ahora el pibe no le come
le desprecia lo que prepara, hijo de putita, todo el día
chocolate y caramelos, así dijo la Carla
al técnico, porque si sigue así el martes
no lo lleva a entrenar una mierda (para que aprenda).
Carlita flaca de la vida no te enojes
pero te partiría un buen verso en esa frente hundida,
delante de estos muertos que hojean la razón a voluntad,
para que todos vean
para que todos vean y nadie dude
para que todos vean y nadie dude nunca jamás
de lo bella y fiera que sos
y cuando les estallen las córneas
por tanta horrible hermosura que nunca jamás
sus ojos habían visto
usted la Carla, vos, la dueña de los colores pasteles,
vas a mirar hacia el cielo, si,
y vas a iluminarlo con tanto brillo
que hasta los relojes de la ciudad
confundidos
cambiarán números por letras
y tic por
toc
y tac por
tuc.

El Jose

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Fri, 25 Apr 2008 18:43:00 +0000

Esta va para mi amigo Jose Luis
que está en Neuquén leyendo libros de filosofía
y fabricando magia con hilo encerado,
escribiéndose la vida
con esa honestidad que lo vuelve transparente
como el viento que debe soplar por allá.
Para mi amigo y sus pulmones
flojitos, su alma de acero, su risa de alegría
despatarrada y sencilla, que me metió
tantas patadas de aliento en el culo
y que nunca nunquísima levantó
el índice para juzgarme.
Mi amigo, levitando en el aire, como un barrilete,
como una vez en parque Rivadavia
cuando me dijo que la muerte de mi mamá
era lo mas triste que le había pasado en su vida.
Con el que armamos tres bandas
que no llegaron a nada.
Que entiende mis vicios aún sin compartirlos.
De Lugano a Soldati, de Soldati a donde pinte,
a los ocho, a los quince, a los veintidós
pateando las veredas sin nada de miedo y sin dolor,
sin mañana, porque así fue y será nuestra unión:
ahora,
hoy,
ya,
en este minuto
y después vemos como hacemos.

A veces me pongo a pensar
en el patio de la casa del Barrio Sarmiento,
¿te acordás hermano?
El mundo no existía.
No había nada alrededor.
Solo nuestro universo perfecto
de banditas de rock
y los otros juegos idiotas que no podíamos jugar
con nadie más.

A mi amigo el Jose dos cosas:

que nuestra amistad es el aire más puro que yo haya
respirado alguna vez.

Y que
cuando tenga un hijo
le voy a poner
tu nombre.

Mis amigos y yo

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Fri, 25 Apr 2008 14:44:00 +0000

somos todos del palo de los prólogos arltianos

Jaramillo
Oyola
Funes
Incardona
Laje
Oliveira
Ruppel
Molina

El arte

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Fri, 01 Feb 2008 00:10:00 +0000

Me estimula pensar
que las palabras acuden solas al papel.

Me gusta no
explicar cierta presencia.

Me gusta la consistencia detrás
del inconsciente.

Y cuando las palabras se ponen de acuerdo.

¿Y cuando se emperran en decir aquello?

También la incongruencia de ciertos
primeros versos.

La laboriosa melodía
de las sílabas.

El acopio violento de oraciones.

La lectura fórmula uno.

La regla y su antídoto.

La coma a destiempo, la acentuación corrida,
la forma sin forma, el significado errado, el desfasaje, el faso
el oximoron-no-se-que-mierda

Toda esa verdura.

Que pin que pan que esto que lo otro bla bla
Bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla
bla
bla
bla

y sentirse uno muy así
guacho poeta re pistola gran lector mirá como escribe
que sensible sensiblero y leernos cositas unos a los otros
aplaudir y mariconadas
como esas.

Si, si, todo bien con eso.

Pero la verdad es que me estimula mucho más
mirarte cuando te estás yendo relojearte toda de izquierda
a derecha desde Ushuaia hasta La Quiaca
tu precordillera y los manantiales que te riegan
y toda esa calentura refrescante que me provoca
el dejarme así parado como un gil y tener
que decirte cositas preciosas en voz muy baja mientras
hago señas de que no con la cabeza
que no
que no
que no puede ser
que no puedo creer
mamá
lo linda que sos
lo buena que estás.

El reflejo

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Thu, 31 Jan 2008 16:10:00 +0000

Dice
el espejo a mi reflejo:
de tu Yo pasado queda
apenitas
un oscuro destello.
Apagado.
Viejo.
Dice: es solo un destello.
Y si dice mucho y si habla poco
es justamente
por eso. Porque persevera en el espejo
la gracia del reflejo,
que a veces se vuelve
más claro y bello
que la luz de una mañana.
Todo se ve en el presente del reflejo,
desde los pasos mal dados
hasta las cicatrices, desde lo que fue un indicio
hasta lo que serán recuerdos.
Todo lo bueno es mío, dice el espejo,
lo pierdo a veces, a veces lo encuentro.
Lo revoleo al viento y regresa volando
con las alas mas cortas
pero amanece
cantando.

Habla al fin el reflejo:
que me mires, dice, por sobre
todas las cosas que me mires,
que me revises todo,
que recibas esto. Que brilles. Que me expliques
para que te escuche. Que te escuche
para poder decirte. Que me enseñes.
Que me sigas hasta
donde puedan tus pies, porque yo pienso hacer lo mismo,
un pie tras otro,
por cada paisaje en el que
se abra tu camino.

Fuego de una noche de verano

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Tue, 08 Jan 2008 14:26:00 +0000

Por eso de vez en cuando dejo
que suba la fiebre.
Porque amanece afuera con un sol asqueroso
invicto de descanso insomne con los ojos ardientes partidos una veintena de veces por venas horribles de finas.
Porque el apolillo, la vigilia, intercambiándose como blanco y negro
en un tablero de damas, hora tras hora.
Porque en la cabeza un cúmulo de óxido de extraordinaria
lucidez que se olvida del tiempo y su constante
y asfixiante amenaza. Saborea el dolor con la minucia
de una ardilla.
Porque la garganta es el fuego de una parrrillada para dos.
Porque la quietud extrema masajea los pies de la noche.
Porque los sueños.
Ronquidos de novalgina. Zumbidos de ibuprofeno.
De vez en cuando dejo que la fiebre me suba
porque las pequeñas irregularidades
y los grandes detalles no suceden tan a menudo,
porque al cuerpo le gusta las rutinas
y la vida se caga en las aristas.
Pero siempre hay algo.
Basta despertarse a medianoche
bañado en sudor,
quitarse la chomba y secarse el cuerpo
la cara el cuello la espalda el pecho el sobaco y la bolas
arrojar la tela al medio del cuarto
y taparse a esperar
los escalofríos, que son como sutiles
descargas de la muerte
omnipresente.

El método

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Thu, 27 Dec 2007 15:25:00 +0000

Hace poco
sacamos el colchón al jardínazo
y después de una picada
una cocacola y un churro me acosté con las manos
por detrás de la nuca
a ver en silencio toda esa noche
que se estaba gestando
allá arriba. No hacía fresco.
No hacia calor,
no había mosquitos,
no había nada
de nada.
Tan solo los viejos árboles del jardín
agitándose muy despacito
y un puñado de nubes oscuras
de paso por mi recorte de cielo
escondiendo algunas
estrellas
y descubriendo otras. Y entonces me dormí.
Y entonces se me dio por soñar. Entonces.
Estaba de invitado en el programa de Chiche Gelblung un martes creo
con panelistas discutiéndome cosas y yo re piola ahí sentado con la remera de Mano Negra chamuyando sobre mi método muy tranquilito el pibe
Adriana Aguirre enfrente mío
mirándome con asco yo le tiraba besos
y cuando la cámara no me tomaba
me acariciaba la chota y en un corte me fui al baño
a mear y estaba el marido de Adriana
pelando un pelpa de kerusa que me le escapé
para no tentarme y me fui matando
al kiosco de al lado a comprar un baggiomultifrutal
que es lo mejor en verano sino querés
escabiar porque es temprano y todavía te quedan
algunas diligencias.

Hacía rato que no dormía tan bien.

Y la verdad es que si, podría haberme
hecho millonario con el método.
De la noche a la mañana, como si nada. Ya se.
Pero la otra verdad es que siempre
fui un vago.

A las siete y media nos despertó el sol.

Ojotas

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Thu, 06 Dec 2007 21:11:00 +0000

De aquel verano que guardo
para que vuelva siempre
en el que anduve en ojotas todo el tiempo
recuerdos de mis patas sucias andando
sobre dos fetitas de fiambre
a cuatro pesos el par cerca de plaza Once
con las que vagueaba lento con mi perro amigo
por ahí por Villa Crespo
matando entre los dos la tuca en Parque Centenario
mientras nos bebíamos de golpe
todos los rayos del sol.

En el verano de las ojotas
en el que vivía con ella
a puro ensayo de power trío en la sala de Darío
composiciones alcohol y paseo,
bronceado y flaco,
perdido en las noches quietas
acariciando el semblante de mi alma.
Aquel verano de ojotas y rock
en el que ella al fin
se cansó.

Vuelta a Soldati.
La de los guachos que nunca cambian.
Con la cabeza entre los pies,
llegando en ojotas mochila al hombro
y una caja con libros. Esperaba
mi hermano con
asado y cartones de tinto.
El perro también avisaba que volvía meando uno
por uno los árboles de la cuadra, saludando
a los viejos
que se sientan en la vereda a esperar
que el calor afloje.
En una de esas noches en las
que te metes el ventilador
en el culo
nosotros volvíamos a Soldati.

¿Adonde estará ella? ¿Qué estará haciendo ahora?
Linda, tomá este beso y perdoname
por todo.
Nunca me olvido. Ni de tu cara ni de esos años.
Largos y maravillosos años
en los que serviste en mi mesa
la mejor
porción de tu vida.

Novedades

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Tue, 04 Dec 2007 18:22:00 +0000

En el bar sin techo de la estación de trenes
la tele canta la quiniela,
veinte cero nueve a la cabeza en Provincia. Nadie da pelota.
Escabian. Piensan. Hace calor
Han estado chivando todo el día. Comienza a llover.
Voluminosas gotas que se estrellan y así florecen.
Un gato raja a pedir reja
bajo la escalera que da al andén.
El vapor se desprende del suelo y hay olor a lluvia
Me queda media botella. Me sirvo
un buen vaso.
El pibe de la parrilla no tiene ganas de nada.
Miramos como cae el agua.
El pibe y yo.
Las gotas transparentes sobre el cielo bajorrelieve
que esta a punto de entregarse a la noche.
Corre el viento.
No se, che. Siento la certeza de que todo
de repente ha mutado.
Que lo que era un segundo atrás ya no lo es,
espacio y tiempo.
¿En que estaré pensando mañana? No lo recuerdo.

Bueno, que se yo,
eso nomás.

El Sanma

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Tue, 16 Oct 2007 15:19:00 +0000

Tu pollera es tan corta nena,
no hay inocencia en eso. Date vuelta,
miralo si te parece rico guacho,
vos también lo sos.
Pero mirá:
ahí arriba tenés que hacer valer tus derechos
¡Quién me tocó el culo, negros de mierda!
Porque el San Martín se zarpa
de sudor y gentes
y la noche es calurosa
y no hay nada de inocencia en ese
pedacito de tela.
Pero si llegás hasta Hurlingham
agarrá
por Avenida Jauretche,
vivo a un cuadra de la estación,
tengo una criolla y me sé cien canciones,
compré tinto y cocaína
y tengo el pecho rebalsado de dolor,
por favor, vení a meter
tu nariz debajo de mi cuello
que te lo juro por la virgencita del Valle de Famaillá:
voy a quedarme despierto,
mirándote la cara,
diciéndote en silencio,
cualquiera sea el tiempo que dure
esta puta noche.

El sureño

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Thu, 27 Sep 2007 16:45:00 +0000

En cuero y short haciendo puerta
piensa y piensa mi viejo,
una pava o dos mirándose los pies
las baldosas o el perro,
pasará de a ratos un línea seis
pero mas bien es la quietud.

Entonces la tarde
sucede allí, bajo la sombra
de su árbol de vereda de barrio
por donde pasó Evita
en aquella navidad peronista
cuando bajó a Soldati casa por casa
a dejar pan dulce
y sidra

Omar Lauría, el sureño, su canto
y su guitarra,
todos los ritmos de Latinoamérica,
sábado cena show Barracas al Sur
pucho, whisky y estornudos en los baños,
el sol no llega,
juro que la gente aplaude con rabia
¡Bien señor, bien!

Un Trapax de dos con cinco
cortada en cuatro cuartitos
mañana mediodía tarde y noche
una y media a veces sino puede dormir,
porque piensa y piensa mi viejo
y se enferma de pensar
pero el sueño no viene hasta
pasadas las tres.

Y entonces cae la oscuridad en el barrio.
Me siento
a recordarte un rato.
Es la hora justa
para abrir un cartón
y pitar cigarros. Pensar y pensar
hasta que la noche
nos devore
violentamente.

Marzo

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Thu, 20 Sep 2007 20:42:00 +0000

Los patios de las casas cuando llega verano,
el transcurso lento de las horas,
la figura
de una sombra,
el suelo
mojado a manguera,
el chorro finito,
el resquicio
seco,
las macetas de cemento,
discos de folklore, el volumen justo,
todo se siente
tan liviano.
Los pibes juegan solos o miran a sus abuelos
doblados en la silla,
humedeciendo la yerba. Sin apuro corren
las agujas.
Más bien se puede estar,
se está bien aquí.
Adentro
los grandes, los cansados,
duermen
apuradas siestas.

Fuerte

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Thu, 20 Sep 2007 15:49:00 +0000

Llega un momento
en el que de tanto pensar
quedás vacío
y no te interesa nada.
Mirando por la ventana veo a un obrero
trepado a un andamio,
catorce horas bajo este sol.
En la noche
le va a doler tanto la espalda. Quizás
no pueda ni dormir.
A fin de mes viene la plata, a la mierda:
todo va a seguir igual.
Miro eso
pero es pura casualidad, el asunto es fijar la vista en algo
porque me siento tan vacío
que no podría hacer otra cosa.
Tenés que ser fuerte.

Porque cada día
me alejo más de ellos,
de lo que conversan,
de las cosas a las que se aferran,
de las comodidades en treinta y seis
cómodas cuotas.
Los amigos están cambiando,
empiezan a mirarte con cara de decepción,
van a dejar de verte de un momento a otro,
tu vecino también,
la que era tu novia también.
Tenés que ser fuerte.
Arrugo la cara para frenar las gotas
porque no es bueno,
no es para cualquiera,
no es un trofeo, no es un orgullo.

Pero me alegra mi tristeza,
y no tener carrera,
y no ser jefe,
y mi amigo zarpado en escabio,
y tu hijo hermoso
y como se parece a tu mujer

Prendo la tele: un viejo boca abajo
contra el piso
tiene la cara ensangrentada;
la milicada
quiere desalojarlo
de su rancho.
Chaco.
El viejo resiste.
Atrás se ve clarito que hay dos nenes llorando.
Me da ganas de llorar a mí también.

Te digo que tenés que ser fuerte.

Remite

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Wed, 19 Sep 2007 15:21:00 +0000

Cinco horas de luz
necesito
estallando en pedazos contra la medianera
necesito de los minutos diminutos
corriendo
desde el ombligo de la una hasta el centro
de las seis,
remitiendo el aire a la cítrica dulce proletaria que perfuma
todo lo que respiro. No es necesario
que sea para siempre, porque de solo pensar
se relame mi lengua
saboreando el borrador de lo que relata la boca.
No quiero nada, pues todo
me parece
mucho y demasiado
O si:
Sienta tu cuerpo el cuerpo de mi cuerpo
la espalda de mi pecho, las manos
de mis dedos
todo lo que va por dentro de los ríos
y mis órganos vitales
los pelos y pelusas y lunares que se juntan
a charlar
mientras yo me duermo ¿Que te dice mi cara?
yo no puedo mirarla, a veces no la conozco
pero se que a veces habla
y es un molde de madera tallada
para el estante
de los adornos inservibles que
acumula una casa vieja.

La virgencita del clima
está celeste.

Dejo el final para la tarde

en un ratito nomás:
cuando el sol quiebre la medianera
y mi cara
empiece a decir.

Almafuertes suburbanas

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Wed, 12 Sep 2007 16:27:00 +0000

Tres y media, la tarde, las agujas, se aquieta San Justo
Avenida Don Bosco al dos mil y monedas
deja de llover
y los perros mugrientos se echan
sobre la vaporosa humedad de la tierra y el cemento
que el sol les caliente el lomo, piden
San Justo, tres y media, chori y birra al paso
como nos gusta a nosotros ¿Qué hago en San Justo?
Hoy escuché a mis abuelos nombrarte.
Yo que me he perdido en artificios
y busco encontrarme.
Volver a ser simple, compañera
cumbia Bob Marley y amor
que la piel eriza ¿Entendés?
Y en el bondi el aire fresco me trabaja la cara
apretujando los párpados es casi perfecto.
Simple, hondo, sencillo, como abrazarte ahora mismo
como pegar con plasticola tu mano y la mía
como si cantásemos Las Pelotas doblando la Avenida Roca

Es el viejo que trae el viento.

Y yo quiero volver a ser simple y hondo
como ese viento.

Pero

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Tue, 21 Aug 2007 14:59:00 +0000

¡Pibe, oí, cantate un tango…o una milonga...!
¡O lo que vos quierá’!
lo que te suba corriendo
lo que fluya
como el agua que encuentra en la garganta
un caudal de notas secas ¿Sentís?
Las chapas oxidadas reverberan.
Esta tarde, en el filo que atraviesa por dentro de lo oscuro
y por fuera de la luz, esta tarde. Una vena
inflada que cruza la frente.
Y de la reverberancia metálica quedará un techo de ecos
después quizás un zumbido
en el techo, como si pasara el tren,
como si las paredes crujieran con ruido ásperos
El techo de la cabeza, que se desploma para dormir despierto
en los brazos apoyados en cruz
sobre una mesa de grela camuflada
entre papeles y palabras
porque sabés,
Carlitos,
que va a llegar el vacío
tarde o temprano deviene el vacío
la absoluta ausencia
la magnífica nada
la extraña perplejidad
el suave aterrizaje a la tierra
del no me importa
nada más.

Piscis

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Tue, 17 Jul 2007 21:20:00 +0000

Hoy me di cuenta que mi partida
de nacimiento
es cero uno dos uno dos uno cero
y que nací en un atardecer de marzo a las diecinueve
cincuenta y cinco
mientras se hacía la noche
y el calor
ya no agobiaba. Un pibito
negro y feo que nació porque el sol se agachó
a dejarlo.

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Tue, 10 Jul 2007 16:37:00 +0000

http://www.elinterpretador.net/

Sol Prieto

http://www.elinterpretador.net/31SolPrieto-Poemas.html

Adrián Lauría

http://www.elinterpretador.net/31AdrianLauria-Poemas.html

Algo

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Mon, 25 Jun 2007 21:10:00 +0000

Esta noche algo inquieta a los perros,
pareciera que están hablando
entre ellos.
Algo en la oscuridad los alborota.
Algo en las horas que se aprietan
al fondo del domingo.
Desde la cocina bajo la pálida luz amarillenta
puedo escuchar que hablan
e imagino sus paladares ennegrecidos
las lenguas ásperas,
las zanjas,
el miedo.

Mientras,
yo me pierdo
en los bordes de esta extraña
noche.

El pronóstico del tiempo

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Fri, 22 Jun 2007 18:39:00 +0000

¿Y sigue lloviendo ahora? Parece que no.
Se ven tan solo charcos de agua
en la llanura del suelo.
Aguas de un estanque de baldosas rotas en donde
el paraíso terraza del cielo gris
se refracta y refleja en breve repaso los siete colores
que conforman la falsa
representación de los días.

La era de lo absurdo

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Fri, 01 Jun 2007 13:41:00 +0000

Nada bueno hay en raspar la superficie
y trascender lo dado
sentirse satisfecho por entender
el entramado
Nada bueno hay en conocer
y no promover
un cambio a partir de ello
Nada bueno hay en utilizar
las competencias intelectuales como herramienta
para el regocijo personal
Resignación disfrazada
mesas redondas
círculos masturbatorios
análisis de bar
café
perritas de anteojos
estufas y camperas Levi’s.
red cloacal en los baños
¡Arrastra la mierda hacia donde uno
no la huela!
Afuera, mientras, todo sigue
mas o menos igual
que ayer

No te vistas de genio
no quiero conocer la realidad
no quiero ser como
vos.

Perrotigre

noreply@blogger.com (El Pibe Cabeza) — Tue, 22 May 2007 16:58:00 +0000

Imagino
que las cinco de la tarde
caen sobre Hurlingham
la mano que aguanta el pucho
se congela, no pienso, estoy vacío
solitario, no me encuentro
pierdo mis palabras
estoy lejos de las personas y del ruido
cruzo Avenida Roca
y ahí está
rascándose las bolas
metiendo la mirada entre los huecos de luz que dejan
las viejas apuradas que nacen de la multitud
que escupe
el tren
mi perro muerto querido viejo y peleón
está piel y hueso
y sus ojos son más grandes
más que antes. Me mira
frunce la trompa
de hiena
muestra sus colmillos
de león
me dice que anduvo de vago
estos meses
que donde mierda me había metido
le ato la bufanda al cuello
y arrancamos
a casa. A mitad de cuadra
ya se quiere pelear con uno
Llegamos y con los ojos llenos de lágrimas
le digo a Juan:

no me vas a creer, hermano

acaba de ocurrir
un milagro.